Я смотрю на него. Он - мальчик из сказок, большой и страшный волк. Не улыбка, а оскал, шрам на лице, потрепанная темная одежда, у мальчика распри с другими мальчиками и расческой.
У него огромные, непозволительно большие, почти черные глаза, он приходит, одетый в неровный, тусклый свет, у него три тысячи бед и ни одна из них не я.
И я влюбляюсь в него
Он - все персонажи, которых я не захотела ненавидеть, все антагонисты, которых не спасла массовая культура, все герои, брошенные под колеса выгодного сценария.Он - проблема, которую необходимо ликвидировать, сложная задача, которую непременно надо решить.
Я не решаю больше ничего.
Потому что от него пахнет виски и бензином, и у него большие руки с длинными пальцами, и он весь совершенно несовершенный идеально несложенный, он весь - вымученная графитная линия на пожелтевшем от времени листке. У меня не было шансов не полюбить его, я убеждаю себя в этом годами, потому что он не влезает в ролевые модели, все ролевые модели, все истории, все время, что неизбежно подходит к концу.
Он - мальчик из сказок, большой и страшный волк. Я - девочка, держащая в руках корзинку с пирожками.
И то, что происходит, очевидно, не порнофильм.
А жаль. Только подумай, у нас ведь могло быть пусть и недолго, но счастливо.